Il est des années plus ou moins marquantes dans la vie d’un homme, des jours voire des semaines plus ou moins longues.
Regardez-les ! Rire, s’étirer la gueule à s’en perforer les panses !
Ridicule, bang, bang !
C’est bon, arrête, arrête.
Je m’appelle David Lynman et je suis graphiste pour une agence de pub, écrivain également à mes heures perdues, vraiment perdues puisque je n’ai publié qu’un ouvrage à la fin des années 80.
Un genre nouveau, un polar énigmatique dans lequel le lecteur devait déchiffrer le mystère final. J’en étais plutôt fier, l’œuvre avait su trouver son chemin vers une certaine notoriété et je m’étais fait un nom.
Au départ, je reçus bon nombre de courriers auxquels je répondais de façon toute aussi hermétique que mon ultime énigme. Je me prenais au jeu et m’amusais beaucoup. En pleine époque du Minitel, j’avais désiré moi aussi mon 3615 et cela arrondissait plutôt bien mes fins de mois. Tu parles, 60 francs de l’heure à l’époque, je me gavais comme un sagouin.
Mathilde
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